Eclectomeiroland 175

               Desde tiempos inmemoriales los hombres le temen al destino, casi desde los mismos tiempos inmemoriales en que las mujeres le temían a los hombres y ambos olían lo mismo cuando mezclaban sus cuerpos para hacer otros hombres y otras mujeres que luego temerían a/ pero entonces interrumpió Diablo inventando el amor: desde ese día es el destino quien le teme a los hombres y a las mujeres, aunque ellos nunca acaben de aceptarlo.

               Con ustedes el piratón de las paranoicas le consulta su destino a la gran Golormina, maldición ambulante y metódica enóloga barrial. Si, abrimos el Arcano 175, al abordaje sónico, saliendonos con la nuestra de brinco en brinco. Suena la banda The Egg con la rola "Getting Away with it", y Golormina se abre el ojo derecho con un palillo de comida china y del hueco caen runas y pétalos de sal. Sobre el paño el ‪#‎MenúTerrorista‬ del Mike Carnalone Miguelone. Primer naipe: "13th floor" de Mondo Generator. Segundo naipe: "Desintegration Anxiety" de Explosions in the Sky. Tercer Naipe: "I'm on fire", un cover de los guana Batz. ¿Que ve?, a María, ¿Dónde?, En ti, Amén.

                La tortura redime a los torturadores, ¿Cuando?, veo sangre y no sé si es el pasado o el futuro, ¿El presente?, No llega, El miedo es la masturbación de un canibal, veo gente, filas de gente admirando a un hombre en plena tortura, Somos atéos, Entonces salgan a la calle, Tenemos miedo, Amén. Cuarto Naipe: "Bringer of Torture", de Kreator.

               Golormina se abre el ojo izquierdo y caen tres hebras de marihuana y un grillo de Clonazepam. Se pone los ojos al revés. ¿Que ves ahora?, una vaca huesuda, un niño con uniforme escolar le chupa las ubres que suenan como una puerta sin lubricantes, Hambre, eso significa hambre, O abundancia, ¿dónde quieres ponerte tú?, ¿Se puede elegir?, Siempre, Dios y Diablo nunca se perderían de esa perversión, elegir, No entiendo, Se caen las máscaras y el de-mí-hurgo se aburre de su propia invención. Veo uni-versidades y gorgojos, veo sangre y no sé si es lo que ha pasado, o en el futuro. Quinto naipe: "When the Shit Hits the Fan", de Circle Jerks.

               La mujer le teme al hombre, el hombre le teme al destino... No, no seas menso escupe Golormina mientras el grillo cae sobre la sal, todos le temen a lo que creen el destino; algunas mujeres casualmente creen que el hombre es su destino, ¿tú que creés Golormina?, Yo creo de crear. Sexto Naipe: "Seventeen", remixado por Soulwax.

               ¿Y ahora?, La muerte, El final, La transformación, un silencio que es todo lo contrario a no decir nada. Séptimo naipe: Nothing Compares 2 U, Chris Cornell. ¿Que ves?, la vaca sueña con que alguien la devore -con hambre y todo-, la vaca se come al niño vomita el uniforme, ‪#‎TomadoDelMuro‬ de Yokita, ¿La vaca somos nosotros?, Soy vidente no metaforista, responde Golormina, No entiendo nada, Soy vidente no docente, vuelve a responder Golormina.

               Ser Hippie sale cada vez más caro. El mundo está perdido, Mejor perderlo que encontrarlo, Es el final, Transformación, ¿Y el amor?, Ahí, El amor es una ocurrencia de Diablo, ‪#‎TributoLunatico‬, No; amor es dejar de creer, y eso no se le conviene a ningún Dios. Octavo naipe: Colchón, por Ely Guerra. ‪#‎VivasNosQueremos‬. Sigo viendo sangre, todo lo que pasa es futuro y ausente, ¿Presente?, No llega, ‪#‎SiNoApoyaNoJoda‬,

               ¿Amor es dejar de creer?, Amor es empezar a crear, ¿Y la sangre?, Correrá siempre adentro y afuera de los cuerpos, Es terrible, Es aquí, ‪#‎QueSeEscondaElMachoProgre‬, ¿Qué va a pasar?, Lo que tu quieras. ‪#‎24A‬. Noveno Naipe: "Do it Now", de Nebula.

- Juan Juan NoJuan (alias Juan Ojeda) 
   

Eclectomeiroland 174

          Un hombre es una mujer, una mujer es un hombre y todos los hombres y mujeres que no se permiten Ser, el universo/ Suena el piano de Michael Stipe murmurando "The man who sold the world" cuando el otoño sopla las hojas de los árboles -con perdón de los hemisferios, y los vivos y los transformados-; hoy hacemos otoño para darle la bienvenida a los compas de Radio Atómika (106.1) allá de Argentina donde a pesar de las derrotas siguen insistiendo con las voces.

          En todas las habas se cuecen ollas, Poema número 174 porque es tan sabroso ponernos en cuatro en este paranoico teatro. La poesía es el ‪#‎MenuTerrorista‬ de Dios, don Mike Carnalone Miguelone escuchó a la deliciosa Babel poniendo ladrillo sobre pestillo sólo para construir ese "Precious time" de la banda Soulsavers, y luego vuela el autoproclamado Father John Misty versionando Closer, de Nine inch Nails.

          La poesía es hembra. Se levanta con un pestañeo de ombligo y ya no quiere parir versos celestes y rosados, la poesía es el arcoíris, el macho bobo piensa que es silencio romper con sangre nuestras palabras: las poesías no se escriben, se encuentran en la rabia digna, las poesías no se alzan, los poesías saltamos este 24 de abril a ver si de una vez por todas te enteras que somos de pie. Nos queremos vivas.

          La poesía es políticamente incorrecta, ‪#‎VersandoPatria‬, lo saben los compas queretanos de Son De Abajo en la voz de Fernando Jimenez, y por más que haya un policía por cada poesía, mañana habrá dos poesías en algún placard, porque hasta los más feroces animales esconden la marca de un beso en la yugular.

          ‪#‎DanúShit‬, la poesía es mañana, llega lo nuevo de TITAN, con el corte bien cortado de "Dama fina". La luna es la hoja de un poema que todavía nadie supo arrancar, ‪#‎TributoLunático‬, por eso lo más osado que han hecho es un boleto ida-vuelta para tres machos americanos. La luna es flujo de poesías. Suena Vibrolux con la rola "Spread Your Love".

          La poesía es una copa vacía que nos enseña a beber. Un hombre es una mujer, una mujer es un hombre y un Dios es un padre que ha cambiado los ángeles por los antimotines. La poesía es un sueño que no deja dormir a los que nos roban lo nuestro. Nos queremos vivos, los queremos presos. Suena la banda Phedra con el cover Mentiras de Los Amigos Invisibles.

          La poesía es aterradora para los que viven del miedo, porque ella sabe que la única derrota es no lastimarse por miedo al putazo. La poesía es sexual, hiper-textual. La poesía escapa de todas las habitaciones oscuras donde nos torturan la hembra de nuestro hambre; Poesía es el basural de la cultura. Little Jesus canta su tema "Mal".
     
          La poesía es un ojo de buey en la memoria, la poesía es mañana. Un fuego que no quema la carne de los cuerpos, la vida después de los vivos muertos. La poesía es el crimen original, por la poesía nos persiguen, nos torturan, nos matan y siguen cavando fosas para cada una de nuestras palabras; allá arriba se olvidaron la lección de Babel, la palabra es una semilla sin tiempo.

          De todas las palabras bajo tierra se nutren las voces que hoy somos en la noche -la poesía es mañana-. Nos matan, nos desaparecen. Nacemos, aparecemos. Un hombre es una mujer, una mujer es un hombre y todos los hombres y mujeres que no se dejan Ser, son el universo/ Matar al universo. Si, el crimen original.

Pluriverso/

 - JuanJuan NoJuan (alias Juan Ojeda)
 

Eclectomeiroland 173

               Mientras una comadre suspira a orillas del Ganges y lava las ropas de su familia en las aguas sagradas, un hato de ricachones tuesta sus fortunas en la banca panameña.... ¿Los imaginas?, los imaginas terminando sus cosas a las apuradas, y bajando a las orillas del Ganges con un canasto repleto de dólares, a lavar uno por uno, ¿los imaginas?...

               Suena el ‪#‎Menú‬ Terrorista del Mike Carnalone Miguelone con el suculento Higher Ground, una receta original de Stevie Wonder, en los 80s por los Red Hot Chili Peppers pero acá suena en versión Babel (con músicos de todo el mundo) y seguido del postre explosivo de la banda heavy metal Early Man con su pieza Thrill of the Kill... Y nosotros aquí claro, ensuciando los jabones del mundo, Vuelo 173:…si ya la sientes y tambien la oyes, pues cómo la ves? ¿Los imaginas?, al Kike Peña Grandson y al Mauricio Bigshit Macri bajando a las orillas de la Casa Blanca, a lavar sus secretitos. Si, si, si todo está muy sucio, nuestros dolores son sus dólares (rísas, risas, Dios es un error tipo-gráfico).

               Lo imaginas, llega hasta nosotros un nuevo integrante a esta familia paranoica y piratízima. Güelcom al señor Carlos Mal -escritor, periodista gonzo, dibujante de cómics y un astuto lingüista, que levanta la mano e inaugura nueva sección: ‪#‎MalDiceLasRespuestas‬ ¿Cómo rescatar nuestra voz de las voces de los antepasados?, ¿hasta que punto la cultura nos libra de afrontar el compromiso filosófico y moral de sus "designios"?... "Los fariseos y el antisemitismo", excepcional ensayo.

               Volvemos a tener noticias del compa multilaureado Don Franco Félix. ‪#‎FrancamenteFélix‬, acaba de desempolvarse una columna, titulada Pez Pelmazo en la publicación literaria Pez Banana y compartimos aquí un pedacito de la misma (una tocadita).

               Antes que emerjan de las bocinas nuestros compas de Son De Abajo, comandados por Fernando Jimenez y su sombrero panameño de fuegos luchones, ‪#‎VersandoPatria‬ hasta la lunita y más allá con ‪#‎Eltributolunático‬ con el encordado encantador de Ananda Shankar y una versión hiper-sensual del tema Light my fire. ¿Los imaginas?, reptando en Camp David con un trapeador en la mano. Lavando el zumo de sus colmillos. Los imaginas, lavando sus coches último modelo, lavando las aspas de cada uno de sus helicópteros, lavando las pupilas de sus mucamas, lavando los gatillos de sus custodios, lavando los clítoris de sus amantes, todo, todo hasta que apeste a lejía.

               ¿Los imaginas?, queriendo hacer un Copyright hasta de nuestras semillas, lavando el mundo. ‪#‎ActivismoEntreSismos‬, el compa Jorge Tadeo Vargas entre tanta pena panameña nos cuenta sobre una lucecita que titila allá en los campos australes.

               ‪#‎PalabraDeBruja‬, donde no habrá más frío cuando escuchen la garganta profunda y seca de Fer Jacobo hilvanando la saliva mojada de su orgasmo sobre nuestros oídos.

               ¿Los imagi/ ‪#‎LocaLocos‬. En esta ocasión el desquicio vernáculo se avienta con La Malilla Planetaria y su rola extremadamente lúcida, Perros. Luego le damos un beso a las columnas de la casa con otro de Los ‪#‎PilonesPiratones‬; ¿lo imaginas? ni más ni menos que Fugazi con el reef cantado "Chashout". ¿Los imaginas?, a los perros del estrado, una noche cualquiera metiendo sus panameñas patas en algún depósito de dólares, imaginas como sus patas tiemblan por la sombra de la cuenta -te das cuenta?- y crece en la misma noche cualquiera una de sus patas como una mano adentro de un guante y esa mano lava el precio de sus mansiones, la boca de sus testaferros, la fiebre de sus apetitos ¿Los imaginas?, nos piden las llaves de nuestro mundo -hasta nos dejan estacionar en La Realidad- luego lo lavan y lo lavan. Nada nos pertenece, somos fango en nuestro propia casa.

- Juan Juan NoJuan (alias Juan Ojeda) 

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Eclectomeiroland 172

              Iniciamos ya nuestro vuelo 172, abanderados de los aberrados quizá aburridos mas no aburrados siempre cachondos y cachondeados. Aquí a las puertas de una mariposa de titanio y anís llenamos las últimas formas del check in / check out...

               Estado servil: paranoicas, Empleo: Piratones. ¿Por qué somos paranoicas y piratones?, la pregunta golpea nuestro silencio y ya es hora de abordar al insecto, las gatafataz nos preparan el hipercalórico ‪#‎Menú‬ Terrorista del Mike Carnalone Miguelone con una ojiva de los Varukers con su tema Massacred Millions y el segundo frasquito contiene el plutonio fuerte de este Terrorífico menu, con el vivo de I wanna make it with Chu de Queens of the Stones Age.

               La mariposa ya surca el cielo púrpura de este mundicielo y ‪#‎JuanJuanNojuan‬ descubre que su conejito de chocolate no trae ningún cuerpo crucificado y se ríe de fajina cuando el capitán Lucca nos anuncia que un animal se ha escapado de la zona de los equipajes y ha cazado el sueño de algún pasajero; el minino presuriza la nave con su mirada ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬ y echa sobre el pasillo a los MGMT con su Weekend Wars, desabróchense los cinturones.
               #¿La justicia en México está del lado de los privilegiados?# Los privilegiados son la justicia y están de lado, ¿por qué somos paranoicas? –no dejar de volar, no dejar- ¿por qué somos piratones? –no dejar, no dejar- escribimos nuestros nombres con la rabia del antojo, del antojo de todos los nombres que nos han puesto desde arriba. Nos hicieron paranoicos, nos hicieron piratonas, nos hicieron desaparecidas, –no dejar de volar– suena junto al fuselaje la rola Not our fault de Ali Zagáme. Escribimos nuestros nombres con la furia de un antojo –no dejar de pensar–, nos hicieron violados, nos hicieron desaparecidos, nos hicieron paranoicas, nos hicieron golpeados, nos hicieron mutiladas; aquí, siempre montadas al vuelo de una mariposa que mañana será crisálida y pasado elefante-boiler –no dejar– seremos en la noche aparecidos y aparecidas con la dislexia de todos nuestros nombres –no dejar de confundar- emerger es cavar una torre de babel.

               Check out Check in. No nos vamos a callar. Escuchamos a la banda Sublime roleando Date Rape y luego los locales Palos Verdes con sus Malos Pensamientos, que ya ha consignado a nuestra ‪#‎PalabraDeBruja‬, con la compa Fer que revuelve la lengua como filo de fondue para degustar el hilo de su cobija-saliva. Ante la mirada extasiada de las gatafataz se pasea por el recinto atesorando Gusto x vicio.

               ¿Por qué somos piratones? La maestra Yokita nos responde con un texto extraído del blog El demonio blanco de la teta verde, ‪#‎TomadoDelMuro‬ (I)... Somos lo que queremos seguir siendo, y algún que otro silencio. En la clase cisnes nuestro tomate se bebe unas chelas vietnamitas y todo le sabe a luna, metiendo a todo gas el tema Party in your Pussy de los Red Hot Chili Peppers.

               Seguimos a-pareciendo porque somos, y esa es la pregunta de cualquier respuesta, seremos la sonrisa de todos esos ojos que nos crecen en la espalda, ¿por qué somos paranoicos?, porque nos han robado todo, pero hasta nuestros muertos se acuestan bajo la tierra, encorvados como un signo de interrogación, porque no queremos vivir en la tierra de los muertos, suena Land of the Dead del creador cubano Aurelio Voltaire Hernandez. ‪

               #‎LocaLocos‬, vamos aterrizando como en casa con el fuego de la banda Mushasho, con su psicodelia geométrica en la canción Estados-alterados-de-la-república-geométrica-27mo-mix y luego seguimos en casa -en otra casa-, con los californianos The Flying Hand con su tema Rain Dance.
   
               Estamos a punto de aterrizar. Sabemos que las demás compañías suelen amarrarlos con cinturones y consejos de supervivencia; acá en Eclectomeiroland PPP nos parece más sensato que alguna gatafata de un solo ojo lea un poema #TomadoDelMuro (2) de Don Iván Ballesteros, con el poema Digo que yo no soy un hombre puro, escrito por Nicolás Guillén.

               ¿Por qué somos?, la mariposa ha descendido y un orangután con escafandra nos hace el Check in / Check out. Podemos elegir lo que fuera que sea la vida mañana, eso dicen los que nos recomiendan que hacer con los verbos del mundo. No sabemos nada, ni la furia del antojo de nuestros nombres. Nos hicieron lastimadas, nos hicieron desaparecidos, nos hicieron peligrosos. Pero nosotros nos estamos haciendo. Aparecer es elegir la elección.

- Juan Juan No Juan (alias Juan Ojeda)