Eclectomeiroland 183

Dios así, en cuatro patas, en dos, en Dios sobre ruedas de máquina absurda y colosal se derrumba a sudar cruces por el frente -de batalla- sobre la frente seca e infinita del Xeñor. Dos arcángeles con barbijo le abren las piernas de tres en tres… ¡Puje, puje, puje mi Xeñor! y Dios dispara de su culo un furioso proyectil; será de plomo, será de goma. ¿El pueblo necesita ataúdes rosas o celestes Mi Xeñor?

La bala -Eclectomeiroland Paranoias para Piratones episodio 183 tratando de sacudirnos la estupidez del pez de una buena vez…- escapa y alumbra con su fuego todos los rincones oscuros donde su cuerpo es la pesadilla cotidiana. La bala deja los esfínteres del Xeñor y ya es un hijo nuestro surcando los aires del país… qué educadas las niñas que se ponen en fila india -como los indios y las niñas- para que la bala acaricie sus pensamientos y salte al próximo silencio, que mal educados sus maestros que rompen fila, que bien educados los niños que han quedado en pie y no se preguntan quién ha disparado. ¿Y si un día acumularan todos los cuerpos de este holocausto, uno sobre otro, hasta nacer una torre…?, y si un día, ¡No mames Xeñor!

* Prepare your coffin (Tortoise)
* Ignorance (Sacred Reich)

La bala no tiene tiempo ni espacio, se arrastra por su cielo hasta el Palacio de Invierno, pasa por el tianguis the favela y todos los guisos saben a plomo en la comarca y el gerente de Macdonalds termina de desayunar y mira por la ventana… ¡Tierra a la vista!, su mansión es un calavera de las carabelas y la bala continua de ministerio en ministerio como una gota de sangre que tiembla de 1890 hasta el 2016. Sed y Temer, esa es la cuestión, grita un arcángel con un alijo de plomo en la palma de la mano derecha.

We were all wounded at Wounded Knee (Redbone).

¡Malditas bestias subterráneas que se esnifan el buen aire!; la bala sigue perforando nuestro sueño sin cama, vamos por el mundo esquivando disparos como dándole final a un silencio incómodo -‪#‎MenuTerrorista‬ del Mike Carnalone Miguelone- somos bestias por el sabor de nuestro alimento, y subterráneas por el equilibrio de nuestra redención.

* I Am Chemistry (Yeasayer)
* Liquid gate (Cavern of Anti matter)

La bala atraviesa las bocas de un beso y no lo puede romper -‪#‎ElTributoLunatico‬-, porque una belleza tan absurda como besarse en el pelotón es la fragilidad de la hoja caída junto al tronco. Asumirse es de los añicos irrompibles.

* Casa de la Cochones (Kulturni Program)

¿Fue un disparo?, un auto chocó en la esquina, una pestaña se le cayó a la vecina, alguien cerró muy fuerte la puerta, ¿Fue un disparo?, la bala devora sus metros en cuestión de segundos y pasa por el desierto -‪#‎LocaLocos‬- rumbo a los cuatro costados. ¿Habrá sido un disparo?/la música de fondo jamás deja de tocar.

Chango descalabrado (Matavenados)

Un viento sepulcral escupe en Plaza de Armas donde los compas de Son de Abajo están ‪#‎Versandopatria‬ y el minino psicótico -‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬- nos avienta un nuevo bocado a nuestra piratez… la bala sigue andando, y no agachamos la cabeza.

Monkey on my back (Aerosmith) ‪

#‎LosPilonesPiratones‬, la bala promete la circunferencia de nuestras heridas, es en Santiago, en Oaxaca, en 1994, en Hermosillo, en 2001, en Damasco, en 1973, en Orlando, 1864, en Asturias, en Cambridge, 1810, en Atenas, en Bariloche en 2016,

Su culo es miel (Extremoduro)

La bala impacta contra el pecho del maestro radical, si, porque ponernos de pie es el color de nuestra raíz. Radicales, si.

- Juan JuanNojuan (Juan Ojeda)
 

Eclectomeiroland 182

Pues deben ir a la escuela hijos mías, si, porque Dios es un mecenas bastante gruñón, y la mesa está servida en todas las casas donde pasa su ojo fierro, su ojo yunque que se arrastra por la vereda y escupe chispas -no son luciérnagas, son heridas de conciencia- ¿me cenas?, la mesa está servida hijas míos.

*Ein fur damen (Death in Vegas)

Toca la puerta en la Avenida Eclectomeiroland casa 182… porque de antojados pasamos a quedar embarrados mas no aburridos. Somos tan hermosas con nuestros bigotes de diva con alopecia, ¡aleluya!, nuestro beso huele a un eructo en plena misa y no nos excomulga, pero es un beso y es nuestra; no quema la cena ni atrasa los relojes, mucho menos le baja el párpado al Xeñor. Sólo pone en el plato algún bocado molotov,‪#‎MenúTerrorista‬ a cargo del compa Mike Carnalone Miguelone, esta revolución de creer que puede suceder es tan peligrosa y bella que seguimos en aquí, de pie, de página.

*Transvestite (Peter and the Test tube babies)
*Nothing can bring me down (The Von Zippers)

Pronunciar la silencio del Xeñor es el nombre de nuestro voz, creer que es creíble que puede suceder es todo el hambre que separa el grito de la huella. Vamos andando, y no nos vamos. Dios es un ángel maquinaria, y nosotros un padre viejo que olvidó a su niña en una escuela olvidada por el recuerdo inmóvil. La mesa está servida, cierra el ojo y no llenes con el comer en la boca.

*Así era ella (Batallones Femeninos)

El vino tinto de esta cena -¿me cenas?- cae de la boca seca del Xeñor, cabe yermo con los berrinches de un hijo viejo que ha olvidado la lección de su capricho y queremos beber para encontrar las fuerzas de ir a por todas nuestras hijas. Quebrarse es tan bello y peligroso que seguimos aquí, ‪#‎TomadoDelMuro‬, tomados de los muros dos veces.

*Gay bar (Michigan Electric six)

Hemos dibujado a esas niñas que de tanto nombrar se condenan al olvido. La memoria que enciende el brillo opaco de las estrellas, no espera agazapada en la mente. Sólo un niño agazapado bajo las estrellas, es la mente que siempre nos deja tan solos pensando en las niñas. Quietas, educadas, muertas. Nuestro corazón de coraje y coraza, nuestro corazón tiembla como el carozo de una madriguera, nicho o madriguera… todas nuestras niñas nos esperan en las escuelas abandonadas, y sus maestros se suben a los techos, ¿tendrán sus niñas en otras escuelas abandonadas?

*Street Fighting Man (Cover de Rage Against the Machine)

Pues deben servir en la secuela hijos días, porque hay que ser presente en aquél futuro. ¿Me cenas?, seamos en la noche un postre de nuestro dios exhausto, de nuestro fusilador entre-dormido. ‪#‎BajosInstintos‬.

*Tears in Heaven (Cover de Kinga Glyk)

Un postre de fresa, azufre y chocolate -‪#‎VersandoPatria‬-, el latido de nuestro corazón es la pupila de un caballo de madera, bajando y subiendo. Somos la yegua de Troya, durmiendo en el vértice oblicuo de la persuasión. Sonámbulos. Enamorados de intentar, cierra el ojo que la memoria no es repetir, no. ‪#‎ElTributoLunatico‬

*Lunatic soul (Lunatic soul)

Si pudieras, si. ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬, ser piratón no es taparse un ojo, mi amor, ser piratón es abrigar una pupila y dilatar la restante. Buscar a las niñas paranoicas en todas nuestras escuelas abandonadas.

*Vaguisenial (Onda Vaga)

‪#‎LosPilonesPiratones‬, todas las niñas nos exasperan en escuelas abandonadas. Siempre, por lo general y teniente, nos damos cuenta en el tercer silencio de la sobremesa: nosotros esperamos por todas nuestras niñas/

*Easy Driving (Kulturni Program)

- Juan JuanNojuan (alias Juan Ojeda)

 

Eclectomeiroland 181

Hace calor, el corazón escupe su jugo a través de las venas, porción tras poción como una tortuga arrastrándose sobre la arena… ¿se puede corregir el camino desde el camino?, ¿o será lo mismo que intentar el silencio en pleno grito?, pensó Kardo dando la pitada número 181… brindando con paranoia y piratez el desayuno vacuno con todo y sumo. No, no se puede pensar en un barsucho de frontera como si uno fuera un personaje de dramaturgia londinense, Chale, salir de esta es como salir ileso de una cagada patas para arriba, piensa Kardo en el presente y pide dos margaritas. 

Dos Margaritas (Paralamas do suceso)

Llega un tequila de lombriz tuerta y el #MenúTerrorista del Mike Carnalone Miguelone,

Institutionalized (Cover por Portland)

I Wanna Be Your Man (Yukon Blonde)

Llegarán en una hora, o dos. Él sabe que su tiempo ya está terminado, es un fantasma con sobretodo. El mundo sólo mira lo que le sirve y la buena educación es tumbarse, más en el cielo, más en la mierda, tumbarse en la pupila que nos mira desde el mundo. A Kardo lo miraban de reojo, un dealer es un farmacéutico gruñón, un dealer es Ultra y Necesario, #LocaLocos, se mueve como un párroco sin altar, quieto. 

Survival Isn't Free (Lost Nebula)

No hay lunas, hace calor, y un mediodía sobre el desierto donde todas las lunas son las que habitan en las memorias, cada cual tiene una luz de la noche negra por dentro del recuerdo y a veces ilumina, Kardo lleva una mujer en la punta de su lengua y siete pastillas en el bolsillo izquierdo del sobretodo. #ElTributoLunatico

Hey Gyp (The Animals)

Todo el amor es saber correr a tiempo, saber callarse a tiempo, saber disparar a tiempo. Kardo nunca usó reloj. Allí, como una bestia sin prospecto se agazapa, se encoge, quiere creer que se agazapa, se encoge a la espera del último capítulo. #MiraLoQueTrajoElGato.

Hey Joe/People Are Strange (Versión única en clavicordio)

¿Se puede corregir el final desde el último capítulo?, el final Es, para los que no llevan reloj, un gesto de mala educación, una catarata en la pupila, o el intento de abrir las mandíbulas más grande que el pastel. #DesdeElMuro.

Lilith (Pedro Guerra)

El calor hace la muerte de Kardo, #VersandoPatria, vendrán a buscarlo por ese gesto de comer con la boca llena. El mundo observa y de tanto se corrige una lagaña de la cara. Kardo fue una lagaña escandalosa en las calles del mundo, todo está a punto de romperse. #DesdeElBarrioNómada.

U-Mass (The Pixies)

Ultimas noticias, el presidente vuelve a remarcar la necesidad de la reforma educativa, muere una mujer asesinada en tu planeta, el P.B.I interno del país es lo que cuestan cinco botones de la camisa de cualquier ministro, Ultimas noticias, cayó el Kardo en pleno desierto mexicano. #LosPilonesPiratones, 

Dare (Cover por Hiatua Kaiyote)

Sensuality (Ibrahim Maalouf)

Nuestros niños van a la escuela, las niñas también.

- Juan NoJuan (alias J.C. Ojeda)

Eclectomeiroland 180

          No sólo se trata del Capitán Marko echando su ojo para un lado y para otro del barco, no significa que el sol nos quemó la brújula ni que una tormenta se comió nuestra piratez, lo aclaramos amén de vuestra paranoia, y por un sinfín de amigos y amigas que les anduvo faltando en su fregadero el atraco bucanero de todos las semanas. Sencillamente nos vino a caer en mitad del océano un silencio en forma de botín, y ya saben, somos corsarios del inter-temblor. Consignados a la curiosidad de nuestro Capitán abrimos el arcón y nos encontramos con la ruta número 180, que tienta cuando entra lo que calienta y no huele a menta… el Capitán Marko encuentra su sobrenombre flotando en la piel de un papalote, Akun, Akun, nos dice mientras nos echa el ‪#‎MenúTerrorista‬ para tantos días de hambre; trova para las escaleras que nunca pasan sobre un desahuciado el tema Thirteen de Big Star y de postre Mariposa de los potentes Powder kegs.

          Bajo el vidrio de un retrato salta una catarina; en este momento, cuando usted está leyendo, una catarina salta hacía los ojos de cada una de esas mierdas, Antonio Salido, Marcia Matilde Gomez del Campo, Sandra Tellez de Escalante, Alfonso Escalante Hoeffer y Gildardo Urquides Serrano, y quizás hasta salte una catarina en las orillas de nuestro corazón porque nos duele la guardería ABC, a todo humano de bien oportunamente le duelen 49 niños muertos bajo las llamas de un depósito mal llamado guardería, pero la misma ley que nos ordena hombres y mujeres de bien es la que encendió el fuego y lo vuelve a encender por cada día de impunidad. Todas las catarinas saltan de una vez sobre el mundo, pero no alcanza con el llanto, no. Aquí nuestro barco no sabe, a la deriva de un intento… la catarina salta al mar y Akun sonríe. A veces, así sobre el mar, nos adivinamos hombres y mujeres, si hasta no queremos ser fábricas ambulantes, ni fotografías, ni catarinas, no queremos ser metáforas en un banquete absurdo. Somos imperdonables.

          El botín guarda una carta de Bariloche con amor, ‪#‎JuanJuanNOJuan‬ nos tropieza otra de sus Doncellas ocasionadas, y desde el pasado con El sudor de la imaginación nuestro indispensable Juan Eltomeiro Jackson nos recita a dentelladas una explosión, para los que no teman pelarse los cables por una porción de sueños. La realidad se tolera, la ilusión se transpira, ‪#‎TributoLunatico‬, hasta hacer caer una luna del sol del mediodía. Suena desde el lado mojado de la luna Call me in the afternoon, de Half moon Run, luego da otra vuelta y corre Wide Eyes, a cargo de Local Natives.

          La luna flota sobre el mar, como una boya para los desprevenidos y sobre su cuerpo se escucha un maullido, ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬, y un cadavér binario bajo la sanguinolenta jeta del minino, Dangerous del proyecto Big Data. Nuestra feroz bestia no le teme al agua, el mar se hace el distraído para no molestarlo. En todo botín que se precie de tal estará nuestra tierra también, de lo contrario tomamos el botín equivocado. ‪#‎LocaLocos‬, agita la rola Les decimos no, del banda Suciedad discriminada.

          Naufragar es nunca haber zarpado, despierta Akun porque es hora de seguir navegando. ¿A estribor o babor?, pues a una dirección que sólo quepa en nuestro nombre; balbuceado, a tientas y al momento. Qué para acceder al bello espacio de la desobediencia es necesario perdernos de todos nuestros nombres, y ese es el botín.

Pd: Esta reseña va dedicada, simbólicamente, al señor Abraham Fraijo; y con él a todas las vidas que El Poder haya condenado a vagar como un nombre sin cuerpo, una fotografía en blanco y negro.

- Juan Nojuan (alias J.C. Ojeda)