Eclectomeiroland 179

          Tenemos tantos amigos y amigas en tantos puertos y desiertos que ya dudamos noblemente de los tiempos y las geografías. Si están tan cerca San Martín de Los Andes y Oaxaca, allí a la vuelta de Baja California, y a trece centímetros de Santo Tomás de Ajusco, hasta Hermosillo y pasando por Cuernavaca -dos sombreros mediante-. Estamos tan cerca como ese hilito de voz que sobrevive debajo de nuestras voces. Escribimos para escuchar, callamos para escuchar, gritamos para escuchar, escuchamos para escuchar y que un burócrata máscara de tigre no venga ponernos la mordaza -encima nos obligan a subvencionar el cinismo-.

          Este chasquido -Abracadabra, no me robes la palabra- el número 179, confiando en que la última neurona de nuestro piratón cerebro aún se mueve cuando la paranoia bebe, va dedicado plenariamente para los compas de Ajusco Radio. Tendemos nuestra voz para escucharnos en un apoyo total y urgente.

/Fuck the Police, Fuck the police\

          Todas las voces son nuestra voz. El gran Roger tenía un teléfono más grande que su conciencia, y justo ese día sonó tan fuerte que todas las muñecas de su puerto dejaron de menstruar y el gran Roger recibió una orden de esas que siempre se obedecen, si el gran Roger sabe que el también puede ser una voz recia en otro teléfono. ¡Gallinero, gallinero, la gravedad de nuestra ley!

 /Fuck the Police, Fuck the police\

          Suena en la cocina Radio Song de R.E.M, porque en la casa del gran Roger hay una muchacha por cada grito, una muchacha que sueña que se duerme sobre una bandeja de plata y sueña que nuestro Mike Carnalone Miguelone le sirve ‪#‎ElMenuTerrorista‬ de un primer plato con Model, tripulado por David Byrne en grata compañía de The Balanescu Quartet y para enaltecer los esfínteres una dosis de los The Smashing Pumpkins, envueltos en la rola Siva. ¡Gallinero, gallinero, la gravedad de nuestra ley!

/Fuck the Police, Fuck the police\

          ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬, La despierta un maullido de pantera alunada, y alumbra el pasillo un exquisito cadáver, Little Wing, Covereado por Los Cenzontles. Ay muchacha ven a darme los dados que todo este mundo funciona muy mal –pide el gran Roger y la muchacha corre–, ‪#‎VersandoPatria‬, tan mal está todo que escucha lo que dicen por la calle, abrieron la jaula y estos putos siguen de pie –ríe a las carcajadas el gran Roger y acaricia los dados…– ‪#‎LocaLocos‬ en la cocina irradia la fuerza local de Los Lopez Perez junto a Nico Maleon con la fabulosa novedad, Darling.

          La muchacha se va, que mal anda el mundo, que mal –repite el gran Roger, gruñe con la sonrisa– tan mal que estas cucarachas siguen mirándose con la luna y se rasgan la crisálida del pulso con un beso, que mal, que mal –la muchacha se corre, se corre bajo la luna, dial ‪#‎ElTributoLunatico‬, suena Nouvelle Vague en arrumacos de The Killing Moon de Echo and the Bunnymen–.

¡Gallinero, gallinero, la gravedad de nuestra ley!

/Fuck the Police, Fuck the police\

          El mundo anda muy mal, si todos quieren escapar. Tostando escorpiones, se quieren robar nuestra cocaína y no limpiar nuestros baños, tienen hijos y piden, se quieren robar nuestros sueño. Trona la rola Junkhead de Alice In Chains, y el gran Roger ya no pide por la muchacha, sólo acaricia el lobo de este mundo en el pellejo de sus dados –¿Sabías tú que un par de dados son los ojos de Dios?–. Cuando el gran Roger agita los dados piensa que Dios –el suyo!– se ha quedado ciego y a todos les gusta ese saborcito a Fuck the Police y Fans the police, el gran Roger ha nacido para lamer culo y desabrocharse el cinturón en busca de lengua menor.

¡Gallinero, gallinero, la gravedad de nuestra ley!

/Fuck the Police, Fuck the police\

          Dios es macho y cuando no lo ve, el gran Roger lanza los dados /Fans the Police, Fans the police\ y sale número par. Mientras crece Greeting Song de los Red Hot Chili Peppers, la muchacha escucha el llamado del gran Roger… –Ven aquí niña tonta, ya sé cuántos segundos le quedan a Radio Ajusco, prepara mi traje–.

          ‪#‎LosPilonesPiratones‬, la muchacha sube el volumen a Black Steel in Hour of Chaos de Rage Against The Machine. Pero ¿por qué no me haces caso muchacha estúpida? /Fuck the Police, Fuck the police\ porque no queremos volver de la libertad, si apuestan una voz en el paño, que sea la de ustedes. El gran Roger es la sombra chueca de un milímetro de la más pequeña de nuestras cucarachas.

¡Gallinero, gallinero, la gravedad de nuestra ley!

- Juan Juan NoJuan (alias Juan Ojeda)
 

Eclectomeiroland 178

          El avión pasa sobre la tierra destruida, y ¿qué es eso allá?, ¿son gente lo que se quiebra hormiguita, allá lejos en aquí?
       
          Dicen que allá en el mundo se desata un pelotón de fusilamiento por cada duda mal nacida… ¡Apuren!, ¡Distraigan!, ¡Luego!… –si Dios supiera tocar el bajo, todo este mundo sería un sitio menos triste– ¿tú crees?, suena el disparo número 178, lanzados al abismo porque en estas vidas hay que experimentar de tocho; y el edecán de fieltro suelta se esnifa los huesos de Villa sobre la rockola.

Track 1: Sembrando Estrellas (Fobia)

           ¿Tú crees?, tan sólo mira lo que es una revolución, una piedra cayendo por el acantilado, así sin más. Gracias a que la bestia de nuestro Señor ebrio es tan fiel a la carne insolente, sigue habiendo platos para el #MenuTerrorista del Mike carnalone Miguelone… ¡Apuren!, ¡Distraigan!, ¡Luego!… sigan comiendo, sigan volando/

Track 2: Road to Nowhere (New Animal) 
Track 3: Hip Hop Hooray. (Naughty by Nature)

            El águila muerde las claves del cielo, y es tan lejos la luna, y es tan lejos la patria, ¿Por qué es tan frío el fuego de los de abajo?

            Sigan comiendo de la piel del otoño que vuestra indigestión es el verano de los caídos. Dicen que acá en el mundo se fusila un pelotón de desatados por cada duda amanecida. Mueren las hembras, mueren los machos, mueren los cuerpos de a mitades, de a montones; hasta el coyote siente frío por las noches y busca el rastro de las niñas, una delgada linea roja –como la que separa a los fusiladores de los fusilados–, hasta el coyote persigue el silencio de las niñas y les chupa la sombra sobre la piedra, sobre la cueva/ 

Track 4: Rub it till it bleeds (P.J. Harvey)
 
           En el hambre de las bestias espera otro hambre que no encuentra espejos en sus palabras, y no es el silencio una herida callando… ¡Apuren!, ¡Distraigan!, ¡Luego!… cuando el humo de la pólvora no deja ver la luz de la luna. Las niñas sonríen porque una boca no se ha abierto en sus vientres. Dicen que en el mundo del acá las niñas gruñen a la niebla y los coyotes se devoran todo su dolor y nadie sabe quién es quién. El verdadero fusilamiento es aprender a festejar la luz que no creció

Track 5: Brave new world (Iron Maiden)

           Edecán no escucha los gritos, y con la sangre de su nariz bautiza la rockola #LocaLocos,

 Track 6: Ojos de Zanate (Keko, alias Chocho Maldito)

           Pasa el avión por sobre las cabezas de los soldados, los desatados, las muertas, los vivos, las verdugas, las valientes, los espectadores. Surca el aire como una flecha muda y bombardea el espacio con toneladas de sushi… ¡Apuren!, ¡Distraigan!, ¡Luego!… que bien come usted señor presidente, piensa el edecán y sigue matando

 Track 7: Aces High (String Quartet Tribute)

           El avión ya ha caído, porque poner el cuerpo es mucho más que alojar el plomo en los huesos, Edecán puede esnifar todos los cementerios de la ciudad y no podría detener la caída del avión, porque el avión ha caído, ya, la rabia digna de los tiernos es una poesía más allá de la palabra… ¡Apuren!, ¡Distraigan!, ¡Luego!… el avión ha caído y volverá a caer en cada beso y en cada noche de besos y noches #TributoLunatico; Dicen que se desata el mundo en el allá por cada duda de un pelotón

 Track 8: Veneno en La Piel (Radio Futura)

           La belleza más imprescindible –atroz– es la de conservar el pulso animal #MiraLoQueTrajoElGato, intacto como una niña sobre la pierda con la inocencia aún revolviéndose en la yugular. Existe un animal que se debate entre los cuerpos sin vida y es tan impermeable a la sangre de los caídos como al llanto de los sobrevivientes. Pasa entre las piernas del edecán y deja una presa palpitante sobre la rockola/

Track 9: Tatcher on Acid (Tatcher on Acid)

          Termina donde empieza, #LosPilonesPiratones, alguien dispara sobre la rockola… ¡Carguen!, ¡apunten!, ¡Fuego!

Track 10: Muy Maniaco de mi Parte (Fobia)

 - Juan Juan NoJuan (Alias, Juan Ojeda el CUMPLEAÑERO que abrazamos desde donde andemos)

Pd: Van a caer, en México y en Argentina.   

Eclectomeiroland 177

               ¿Vieron esos documentales que ponemos en la tele, para pasar el tiempo y la buena sorpresa del mundo qué habitamos?, cuando los veo no puedo evitar imaginarme un rinoceronte cagando en su pantano mientras mira como cazo un yogur con cereales a las 11.50 a.m. (Así es, somos todos capitales, dígase animales).

               La noche moja la garganta de la selva en su grito número 177, encontrando los dientes pelones hasta en el más oscuro madruguete. Algún que otro cordero yanki se hace el yonki y le desafina a la luna llena; créanme, no sólo los elefantes lo saben, hasta las mantis calenturientas han visto esos documentales de humanos y han comentado sobre el ínfimo equilibrio que sostiene Alienópolis. Por ejemplo cuando suena el cover del tema "Hot Generation" en manos de The Pandoras, un espermatozoide se hace fontanero y la abuela más devota de Hermosillo mea leches en la Avenida principal. Un vato le sube el volumen a Drinking Blood de los Screamin Pijas, la abuela se masturba y los gemidos dejan sordos a todos los perros de la ciudad…

               si hasta despiertan al compa Mike Carnalone Miguelone y su ‪#‎MenuTerrorista‬ con la rola "Fifteen Feet of Pure White Snow" de Nick Cave and the Bad Seeds, y la exquisita Going out West, a cargo de Tom Waits. El juego lo jugamos todos, créanme.

               Cada hebra del pluriverso se apelmaza la una con la otra. Si el chocolate está amargado, pues tú lanzas el envoltorio al cesto de basura y una moneda se echa a rodar por el palacio de Invierno hasta la sonrisa del Alcalde, y la pupila del compa Jorge Tadeo Vargas que se dilata hasta la sonrisa del alcalde. Saber es hacer. Alienópolis vive a los tropezones, y el chófer del camión de basura no escucha los gritos de un ángel que viene arrastrando bajo el tren delantero, truenan los Pennywise con su tema "Society".

               Hasta la sangre queda bonita cuando sobre ella se refleja un especímen con una rosa en la mano derecha y un lubricante en la otra, ‪#‎ElTributoLunatico‬ le enciende la boca al ángel muerto y Dios se tira un pedo dormido -no se despiera-. Ahora suena la banda Gang of Four con la canción Tattoo y a la luna ya no le molesta tanto cordero aullando. El amor es un esparadrapo de cielos, créanme.

               Una niña está despierta fuera de hora y se corta la mayonesa de todos los Macdonalds, eructa un yuppie en la mesa ocho y un gato prueba la carne muerta del ángel, ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬, ya está viejo se lamenta el gato, con un solo ronroneo hace estallar el motor del camión. La radio, insolente y fiel, escupe "Age of Destruction" de The Grindmother. El tiempo es la distancia entre lo que sabes y lo que haces. Hay corderos que aullan a la luna, hay chamacos que son pura arruga.

               #‎LocaLocos‬, hay locura vernácula como la de Bandolero Bluegrass y la interpretación de "Whitewater" -no suena en el camión, es el ángel ardiendo en la luz-. Cuando la abuela por fin acaba se extinguen todos las bocinas de los coches aparcados, y sueña un mundo donde se puedan firmar los cheques con el fulgor de los pezones.

               Cada vez que una abuela sueña, dos helicópteros salen del palacio de Invierno. Suena "Wide Open" en acción de los The Chemical Brothers. El gato se ha ido, los operarios esperan un remolque. La policía mete el cuerpo del ángel en una bolsa negra; créanme, cuando pasan el cierre una teta crece en el ombligo de Dios, en la tierra suenan Los Milky Brothers con el tema Bulldozer.

               ‪#‎BajosInstintos‬ el corazón de Dios suena como el bajo de Mohini Dey, y como Dios es Todo, piensa que es un problema y se llueve de miedo mientras todos sus demonios buscan mamarlo. Llueve sobre Alienópolis, ‪#‎Versandopatria‬, desde Querétaro a Bariloche, se callan todos los gobernadores al unísono, sólo para escuchar como crece su Animal. Créanme, la paz de los divinos es saber dormir con todos sus demonios.

                Carlos Aparicio se caga en la temperatura de sus propias palabras, y parece que se cae el sueño; se desmorona la abuela, el camión, la basura, él ángel, la niña, la moneda. Pero no. Cada sueño roto es el cuerpo del mundo soñando que se rompe un sueño, y nosotros somos el mundo. Suena "Head like a Hole" de Nine Inch Nails Créanme, todo es mentira. Incluso la verdad irrefutable de que los hijos de puta están ganando la partida.

- Juan Juan Nojuan (alias Juan Ojeda)
 

Eclectomeiroland 176

               Esta es la historia de una reseña sin seña ni consigna de pertenencia alguna, que vaga por la ciudad como una perra sin collar. Tiene escrito con ketchup sobre el lomo "ver-si-culo 176 estaremos contigo sonando aun después de que te acosteis…"; quiere comer y descubre que para las perras sin collar Querer ya es un acto fundamentalista, luego de esquivar unos cuantos putazos acaba devorando un poco de "Plastic bag" de X-Ray Specs, para luego en un deslumbrante y oscuro callejón del barrio Another, ser honrada con el ‪#‎MenuTerrorista‬ del Mike Carnalone Miguelone: un caderoso "Punk rock girl" de Dead Milkmen y un plato exquisito poderoso y delicado, que aunque lo crean no se repite, con "Saudade" del flamante súpergrupo Saudade.

               Ella no quiere autor, ella sabe que las perras sin collar están locas, se quiere comprar un reloj para que todos piensen que va a ningún lado -y la dejen ir-. La relojería está cerrada y unos vatos aspiran la arena del desierto y escupen alebrijes sabor coyote, son ‪#‎LocaLocos‬ los desubicaditos del hermosillo otrosiento Templos Chilos con su "Campodelia" y luego los freackyfucking de los Weird Love Makers con un mareo funambulista llamado "La indecisión pesa más que mis huevos".

               No se puede dicen los poderosos -porque pueden, dicen- no se puede ser una reseña sin autor pero ¿Qué puedo lo que estoy siendo?, piensa ella, ‪#‎Tomadodelmuro‬, mientras mira sobre la pared unas manchas como la de su lomo. ¿Será Ketchup?, hay alguien en la ciudad pintando los muros con Ketchup?… ella sueña que se devora todo el cemento de la avenida hasta dormirse por siempre como una silueta de Ketchup en la calle vacía. Tiene hambre, una mujer pasa gritando y deja una estela se Ketchup que le mancha la sombra, un hombre detrás le grita Ven aquí maldita perra, y la reseña sonríe porque piensa que tiene una hermana. ¿Todo el color de nuestro dolor se escribe con las mismas letras?, no es ketchup, es el aderezo de las bestias. Suena desde un coche la rola Karmacoma de Massive Attack. Las manchas sobre la pared dicen "Nos están meando y la prensa dice que llueve".

               Los muros siempre se enteran antes de las cosas del mundo. Pasan los queretanos de Son de Abajo ‪#‎Versandopatria‬. Un imbécil llora y explica que extraña la esclavitud, el imbécil amo. Hay gente que siempre encuentra las relojerías abiertas. ‪#‎VivasyFelicesNosQueremos‬, hay esclavos en las relojerías vendiendo su tiempo para comprarse un reloj, hay esclavos que son amos de otros esclavos y extrañan la esclavitud. Esta sigue siendo la historia de la reseña que no quería tener autor. Suena Know your Enemy de la banda Rage Against The Machine y ella corre…/ ‪

               #‎TomadodelmuroII‬. ¿Cómo reconocerse en la atrocidad de nuestro mundo?, llegará un día, un sólo día maldito en que todas las tazas se llenen de Ketchup, y todos los desayunos se queden inmóviles, probándose los labios. Ese silencio, lo que se derrame de ese silencio seremos nosotros.

               Unos silbidos caen de un edificio en construcción, ‪#‎DanúShit‬, y ella corre tan urgente que casi arruina la coreografía de unas niñas sin cabeza* bailando el cover oscuriento del tema S.O.S a cargo de Portishead.

               La reseña se cuelga de un camión y se enamora de todos transeúntes que no tienen dónde ir, ‪#‎TributoLunatico‬, ¿Sabrán que eso es llegar?, de repente se baja en una esquina. Un viejo radio dice "I'm ready for your love" de los Weird Love Makers.

               Ella no tiene collar y no quiere acariciarse la yugular con una sonrisa. Ahora lleva el radio entre sus brazos, dice "Teenage Riot" de Sonic Youth. Esta es la historia de una reseña que nació perra y no quiere autor, y supo que se puede llevar una jauría en la radio -ustedes lo saben también-. Ella quiere comer. Se vuelca sobre la acera a que todas las sombras del suburbio le pasen la lengua sobre el lomo, y luego un enjambre de crisálidas aparezca en sus heridas.

               La radio dice Where is my mind, versión animal. Disculpen las molestias, queremos seguir vivas. Y esta fue la historia de una reseña que nunca tuvo autor.

               *Niñas decapitadas en familia, por Televisa, próximamente.

 - Juan Juan NoJuan (Alias Juan Ojeda)