Eclectomeiroland 177

               ¿Vieron esos documentales que ponemos en la tele, para pasar el tiempo y la buena sorpresa del mundo qué habitamos?, cuando los veo no puedo evitar imaginarme un rinoceronte cagando en su pantano mientras mira como cazo un yogur con cereales a las 11.50 a.m. (Así es, somos todos capitales, dígase animales).

               La noche moja la garganta de la selva en su grito número 177, encontrando los dientes pelones hasta en el más oscuro madruguete. Algún que otro cordero yanki se hace el yonki y le desafina a la luna llena; créanme, no sólo los elefantes lo saben, hasta las mantis calenturientas han visto esos documentales de humanos y han comentado sobre el ínfimo equilibrio que sostiene Alienópolis. Por ejemplo cuando suena el cover del tema "Hot Generation" en manos de The Pandoras, un espermatozoide se hace fontanero y la abuela más devota de Hermosillo mea leches en la Avenida principal. Un vato le sube el volumen a Drinking Blood de los Screamin Pijas, la abuela se masturba y los gemidos dejan sordos a todos los perros de la ciudad…

               si hasta despiertan al compa Mike Carnalone Miguelone y su ‪#‎MenuTerrorista‬ con la rola "Fifteen Feet of Pure White Snow" de Nick Cave and the Bad Seeds, y la exquisita Going out West, a cargo de Tom Waits. El juego lo jugamos todos, créanme.

               Cada hebra del pluriverso se apelmaza la una con la otra. Si el chocolate está amargado, pues tú lanzas el envoltorio al cesto de basura y una moneda se echa a rodar por el palacio de Invierno hasta la sonrisa del Alcalde, y la pupila del compa Jorge Tadeo Vargas que se dilata hasta la sonrisa del alcalde. Saber es hacer. Alienópolis vive a los tropezones, y el chófer del camión de basura no escucha los gritos de un ángel que viene arrastrando bajo el tren delantero, truenan los Pennywise con su tema "Society".

               Hasta la sangre queda bonita cuando sobre ella se refleja un especímen con una rosa en la mano derecha y un lubricante en la otra, ‪#‎ElTributoLunatico‬ le enciende la boca al ángel muerto y Dios se tira un pedo dormido -no se despiera-. Ahora suena la banda Gang of Four con la canción Tattoo y a la luna ya no le molesta tanto cordero aullando. El amor es un esparadrapo de cielos, créanme.

               Una niña está despierta fuera de hora y se corta la mayonesa de todos los Macdonalds, eructa un yuppie en la mesa ocho y un gato prueba la carne muerta del ángel, ‪#‎MiraLoQueTrajoElGato‬, ya está viejo se lamenta el gato, con un solo ronroneo hace estallar el motor del camión. La radio, insolente y fiel, escupe "Age of Destruction" de The Grindmother. El tiempo es la distancia entre lo que sabes y lo que haces. Hay corderos que aullan a la luna, hay chamacos que son pura arruga.

               #‎LocaLocos‬, hay locura vernácula como la de Bandolero Bluegrass y la interpretación de "Whitewater" -no suena en el camión, es el ángel ardiendo en la luz-. Cuando la abuela por fin acaba se extinguen todos las bocinas de los coches aparcados, y sueña un mundo donde se puedan firmar los cheques con el fulgor de los pezones.

               Cada vez que una abuela sueña, dos helicópteros salen del palacio de Invierno. Suena "Wide Open" en acción de los The Chemical Brothers. El gato se ha ido, los operarios esperan un remolque. La policía mete el cuerpo del ángel en una bolsa negra; créanme, cuando pasan el cierre una teta crece en el ombligo de Dios, en la tierra suenan Los Milky Brothers con el tema Bulldozer.

               ‪#‎BajosInstintos‬ el corazón de Dios suena como el bajo de Mohini Dey, y como Dios es Todo, piensa que es un problema y se llueve de miedo mientras todos sus demonios buscan mamarlo. Llueve sobre Alienópolis, ‪#‎Versandopatria‬, desde Querétaro a Bariloche, se callan todos los gobernadores al unísono, sólo para escuchar como crece su Animal. Créanme, la paz de los divinos es saber dormir con todos sus demonios.

                Carlos Aparicio se caga en la temperatura de sus propias palabras, y parece que se cae el sueño; se desmorona la abuela, el camión, la basura, él ángel, la niña, la moneda. Pero no. Cada sueño roto es el cuerpo del mundo soñando que se rompe un sueño, y nosotros somos el mundo. Suena "Head like a Hole" de Nine Inch Nails Créanme, todo es mentira. Incluso la verdad irrefutable de que los hijos de puta están ganando la partida.

- Juan Juan Nojuan (alias Juan Ojeda)