Esta es la historia de una reseña sin seña ni consigna de pertenencia alguna, que vaga por la ciudad como una perra sin collar. Tiene escrito con ketchup sobre el lomo "ver-si-culo 176 estaremos contigo sonando aun después de que te acosteis…"; quiere comer y descubre que para las perras sin collar Querer ya es un acto fundamentalista, luego de esquivar unos cuantos putazos acaba devorando un poco de "Plastic bag" de X-Ray Specs, para luego en un deslumbrante y oscuro callejón del barrio Another, ser honrada con el #MenuTerrorista del Mike Carnalone Miguelone: un caderoso "Punk rock girl" de Dead Milkmen y un plato exquisito poderoso y delicado, que aunque lo crean no se repite, con "Saudade" del flamante súpergrupo Saudade.
Ella no quiere autor, ella sabe que las perras sin collar están locas, se quiere comprar un reloj para que todos piensen que va a ningún lado -y la dejen ir-. La relojería está cerrada y unos vatos aspiran la arena del desierto y escupen alebrijes sabor coyote, son #LocaLocos los desubicaditos del hermosillo otrosiento Templos Chilos con su "Campodelia" y luego los freackyfucking de los Weird Love Makers con un mareo funambulista llamado "La indecisión pesa más que mis huevos".
No se puede dicen los poderosos -porque pueden, dicen- no se puede ser una reseña sin autor pero ¿Qué puedo lo que estoy siendo?, piensa ella, #Tomadodelmuro, mientras mira sobre la pared unas manchas como la de su lomo. ¿Será Ketchup?, hay alguien en la ciudad pintando los muros con Ketchup?… ella sueña que se devora todo el cemento de la avenida hasta dormirse por siempre como una silueta de Ketchup en la calle vacía. Tiene hambre, una mujer pasa gritando y deja una estela se Ketchup que le mancha la sombra, un hombre detrás le grita Ven aquí maldita perra, y la reseña sonríe porque piensa que tiene una hermana. ¿Todo el color de nuestro dolor se escribe con las mismas letras?, no es ketchup, es el aderezo de las bestias. Suena desde un coche la rola Karmacoma de Massive Attack. Las manchas sobre la pared dicen "Nos están meando y la prensa dice que llueve".
Los muros siempre se enteran antes de las cosas del mundo. Pasan los queretanos de Son de Abajo #Versandopatria. Un imbécil llora y explica que extraña la esclavitud, el imbécil amo. Hay gente que siempre encuentra las relojerías abiertas. #VivasyFelicesNosQueremos, hay esclavos en las relojerías vendiendo su tiempo para comprarse un reloj, hay esclavos que son amos de otros esclavos y extrañan la esclavitud. Esta sigue siendo la historia de la reseña que no quería tener autor. Suena Know your Enemy de la banda Rage Against The Machine y ella corre…/
#TomadodelmuroII. ¿Cómo reconocerse en la atrocidad de nuestro mundo?, llegará un día, un sólo día maldito en que todas las tazas se llenen de Ketchup, y todos los desayunos se queden inmóviles, probándose los labios. Ese silencio, lo que se derrame de ese silencio seremos nosotros.
Unos silbidos caen de un edificio en construcción, #DanúShit, y ella corre tan urgente que casi arruina la coreografía de unas niñas sin cabeza* bailando el cover oscuriento del tema S.O.S a cargo de Portishead.
La reseña se cuelga de un camión y se enamora de todos transeúntes que no tienen dónde ir, #TributoLunatico, ¿Sabrán que eso es llegar?, de repente se baja en una esquina. Un viejo radio dice "I'm ready for your love" de los Weird Love Makers.
Ella no tiene collar y no quiere acariciarse la yugular con una sonrisa. Ahora lleva el radio entre sus brazos, dice "Teenage Riot" de Sonic Youth. Esta es la historia de una reseña que nació perra y no quiere autor, y supo que se puede llevar una jauría en la radio -ustedes lo saben también-. Ella quiere comer. Se vuelca sobre la acera a que todas las sombras del suburbio le pasen la lengua sobre el lomo, y luego un enjambre de crisálidas aparezca en sus heridas.
La radio dice Where is my mind, versión animal. Disculpen las molestias, queremos seguir vivas. Y esta fue la historia de una reseña que nunca tuvo autor.
*Niñas decapitadas en familia, por Televisa, próximamente.
- Juan Juan NoJuan (Alias Juan Ojeda)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario